UN SOIR AU CLUB

                                            Christian Gailly

                        (Minuit)

Peut-on renoncer définitivement à une passion? Peut-on vivre entre entre parenthèses?

 Simon Nardis, ancien joueur de Jazz de talent, et buveur désintoxiqué avait tout abandonné pour ne pas sombrer. Il était devenu bon mari, bon père, bon spécialiste de chauffage industriel, et n’écoutait plus que de la musique classique, jusqu'au jour où un grain de sable, ici une chaufferie en panne, vient enrayer la machine. Ayant une heure à tuer avant de rentrer chez lui par le train, il accepte d’accompagner l’ingénieur  dont il vient de réparer l’usine, dans un club de province. Il suffira d’un soir au club pour qu’il retrouve ses démons, le jazz et la vodka.

Il se reconnaît dans le pianiste américain qui imite à la perfection son style qui « avait pas mal chamboulé la pratique du piano en jazz » à l’époque et pendant la pause des musiciens se remet au clavier. La patronne des lieux, Debbie, ancienne chanteuse, le reconnaît à son jeu et le rejoint sur l’estrade pour reprendre la mélodie. Il se rend compte alors qu'il ne faisait que survivre et décide de renouer avec ce qu'il a toujours été : un grand musicien. Cet homme près de la retraite et cette femme qui a bien l’âge qu’elle ne fait pas, vont plonger pendant la nuit et le jour qui suit dans le bonheur retrouvé.

 Après moult coups de fil, gobant mensonge après mensonge la femme de Simon décide de venir le chercher en voiture, quelques 400 km à faire de nuit.

Avis du libraire : A lire en écoutant un bon disque de jazz !

Extrait :
“Il était 22 h 20. Mais l'idée de s'en aller sans avoir touché à ce piano le rendait malade. Il voulait jouer. En même temps se sentait incapable d'imiter son imitateur, de revenir au niveau, tout de suite, maintenant, de ce jeune brillant jazzman. Je suis trop vieux, pensa-t-il.
Dépassé, c'est bien ça. Son fils déjà le dépas¬sait sur bien des plans. Ça n'a rien à voir mais quand même. Dépassé par un jeune qui avait tout assimilé de son jeu et qui maintenant jouait mieux que lui. Mieux, mieux, qu'est-ce que ça veut dire, jouer mieux ? pensa-t-il. Non, il ne s'agit pas de ça.
Simon brûlait de toucher à ce piano pour faire entendre ce qu'un style a d'inimitable. Autrement dit et j'en aurai fini avec Simon et la question du style, il voulait croire qu'après dix ans de silence total il pouvait encore jouer comme personne jamais ne jouera.
La vodka circulait dans son cerveau. La vodka faisait fonctionner son cerveau. Son cerveau fonctionnait comme il n'avait pas fonctionné depuis au moins dix ans. Pas mieux ni plus mal, autrement. Plus librement peut-être. Son coeur aussi battait différemment.
Il soupira, frissonna puis se mit à trembler. Sa décision était prise. Il sut qu'il allait y aller, y toucher à ce piano, s'en emparer. Il était 22 h 30.”